A jamais en dehors...

Je n’aurai jamais le Concourt. Les cimetières sont pleins de gens qui n’ont pas eu le Goncourt. Un peu moins pleins de ceux qui écrivaient et ne l’ont cependant pas eu. La liste même des lauréats de ce prix attribué tous les ans depuis 1903 (sauf en 1914) est pleine d’illustres inconnus. Si je suis triste à l’idée de ne jamais l’avoir? Les prix littéraires, vous remarquerez, c’est comme beaucoup de choses. Il n’y a que quand on ne les a pas qu’on les dénigre. Sauf quelques rares irréductibles. Pour l’avoir, de toute façon, faudrait déjà être édité chez Galligrasseuil.. Rien que ça, déjà, pas un pélot de chance... J’sais pas quoi dire. Faudrait être né? Avoir du talent? Un joli minois? J’sais pas. De la chance, peut-être. Restons vague. Enfin, je l’aurai pas, quoi. Si je suis triste? Pour une seule chose. Ça doit pas être si mal de vivre bien de son art. Rien qu’une fois...