Belle maman

Normalement, une belle-mère, c’est une vieille chose en pantoufles et à la coiffure permanentée et improbable. La mienne, pas du tout. Saute au paf. Le feu aux fesses. Des jupes microscopiques, des talons, de la poitrine en vitrine, et lourde, mais lourde. Le genre Mme Robinson du Lauréat. Vous entrevoyez? Tromper sa femme, à priori, je suis pas fana, fana. Avec sa mère, ce serait un cauchemar. La vioque, pas si vioque, hélas, elle, elle me veut. Et que je te minaude et que je t’appelle tout le temps pour des coups de main, monter des tringles, déplacer des meubles. Des coups de main mon œil. Elle s’arrange pour me donner à voir tous ses endroits secrets. Avec une discrétion!.. Je l’ai jamais vue nue mais c’est comme si. Je connais tous ses recoins. Si j’avais un ami véritable, j’aurais au moins à qui en parler. Mais là? Je vais tout de même pas en parler à ma femme. Tous les mecs que je connais m’enverraient aussi sec la sauter. Au secours!....