Sinistre... Ne serait-ce pas gauche en latin?

Je suis un type sinistre. Au moment de faire les valises, chacun prévoit ses lectures de l’été. En général un gros pavé ou deux, bien légers, pas prise de tête, du loisir, quoi. Pour lire au soleil, sur la plage, le soir, dans la tiédeur du début de soirée. Bon, moi, la plage... Et le soleil, encore moins. Si je devais emmener un livre à la plage, il faudrait que ce soit un format géant, pour qu’il me protège du père Ra. Je lis pas à la plage. A la plage, quand j’y vais, je contemple. C’est moi, le type en T-Shirt qui fouille tout du regard, c’est moi. Dans ma valise, j’ai mis mes lectures en retard. En suspens, plutôt. J’ai lu ce qui m’intéressait, en sautant des pages, vite fait. Il me reste à les lire vraiment. Pour en finir avec Dieu, de Richard Dawkins, Le réel et son double, de Rosset, un petit Sénèque, à relire, Le crépuscule des idoles, que je vais reparcourir au hasard, L’insurrection qui vient, du Comité Invisible, deux Jules de Gaultier que je n’ai pas entièrement finis, un Palante, et Freud et Nietzsche, de Assoun, un bouquin absolument indispensable. Ma douce a jeté un œil. C’est avec ça que tu comptes te détendre, a-t-elle moué? C’est quoi se détendre, j’ai répondu. Je n’ai rien eu en retour qu’un haussement d’épaules. Sinistre.